Immerhin kein Schnee draußen. Frühling mit Wind, eher. Trotzdem. Berlinale erst morgen. Gestern aber horrorige Mittelpracht. Aufgewert, aber, und allerdings, durch angenehmste Mitseherinnen, tanzend zuweilen, und durch die damaligen Jungodernochnichtstars Zellweger (… sah die jung aus…), mit netten Nächtensdurchdenwaldlaufszenen, Motorgeräusche im Rücken, und McConaughey, der, subjektiv betrachtet, unter Alkoholeinfluss zumindest, auch nicht unenthusiastischer oder schlechter spielt als jetzt und sogar ein ferngesteuertes steampunkiges Hydraulikbein hat, robocoppig passend, gerade… die genausoe Geschichte, wieder, wiedergekäut, aber hey, die beiden reißens raus, und das macht irgendwie Spass, und The Grand Budapest Hotel kommt eh bald im Kino, und Snowpiercer, für den ich mich sogar angestellt hatte, sehe ich eh bei den Fantasyfilmfestnights, voraussichtlich, wenn mich niemand mehrmals überfährt oder zerkettensägt, aber vielleicht ist ja eine Antenne in der Nähe, auf die ich raufklettern kann, und niemand spielt mit der Fernsteuerung … Texas Chainsaw Massacre: The next Generation.