Nach Marathon. Rückblick. Zu früh aufstehn. Kalt. Dunkel. Friedrichstraße. Bändchen vorzeigen. Die übliche Dixiekloschlange. Jackegegenmüllsackgetausche. Gefriere. Smalltalk. Startschuss. Nochmal durch den Zaun pinkeln. Zum Start gehen. Langsam los. Müllsack weg. Laufen. Macht Spass. Erst. Nach 7 Kilometern Blasen. Links. Rechts. Egal. Gutes Tempo. Geht doch. Aber. Nach 17 Kilometern erste Hätteichdochtrainierensollengedanken. Egal. Ich werde gleich links abbiegen und nach Hause laufen und nicht an Exfreundinnen denken. Die Unterschenkel werden glühende Kohlen. Und ich habe wohl wirklich Blasen. Naja. Egal. Trotzdem. Einen Gang runterschalten. Nicht übertreiben. Mal telefonieren. Huch. Schon bei Kilometer 25 und nicht unter der Dusche. Egal. Ist nicht mehr weit. Hey. Vielleicht erkenne ich jemanden an der Strecke. Ku'damm oder so. Aber nur kleine klebrige Kinderhände. Klatschklatschpatsch. Alles ok. Kurz gehen. Wieder loslaufen. Bald da. Huch. Getränkestand verpasst. Gedanken, Vergangenes, Umarmungen, Geruch. Hilft. Komischerweise. Ironie. Nur noch 7 Kilometer. 6. 5. 5. 5. 5. Die Sonne scheint. Vielleicht sollte ich in die Kamera lächeln. Helfer gucken mich besorgt an. Aber hey. Ich seh schon nach 5 km so aus. Es geht mir gut. Paar Blasen. Ok. Werde ich später Bilder von verschicken. Bisschen Salzkruste auf dem Gesicht. Muskeln sind ein bisschen steinig. Ältere Frau hängt mir Medaille um. Plastikdecke. Freibier. Weizen. Aber ohne Alkohol. Keine Lust auf Massageschlangen. Kurzes Gespräch mit Potsdamerin. Tüte mit Banane und so bekommen. Werde ich übermorgen wiederfinden. Jacke abholen. S-Bahn. Treppe runter. Treppen hoch. Duschen. Und dann erst mal essen gehen. Beine massieren. Hey. Ich weiss, wie das ist, morgen die Treppe runterzugehen. So what. Vielleicht nächstes Mal vorher bisschen mehr laufen. Zweite Hälfte dann so schnell wie die erste. Dann locker unter vier Stunden. Vielleicht. Mal sehn.

P.S. Gerade eingetragen. Für die Auslosung. 2014.

Ah ja, Danke, U & S. Das Tape hat gewirkt, Das Knie hat gehalten.